(...)

domingo?
deflagram relâmpagos,
ao nível do tecto,
o cume da semana
atinge-se subindo,
subindo sempre,
até à casa do senhor.
Meia manhã de atoleiro,
o corpo entorpecido
da viagem empreendida
até à morada,
o tempo muda,
estamos expostos
à radiação:
salmo prévio,
e sardinhas ao almoço.

é-vida

Navegando por entre lixo electrónico,
e-mail e mais mensagem virtual,
emerge do fluxo residual aleatório
por vezes a fala da noite citadina
atravessando a janela do sótão
escuro, onde estou só eu sótão
e os pequenos ruídos da rua lá
em baixo onde cairei de seguida:

inanimado sem vida conhecida
sem fio de ligação à corrente.

Cadeia alimentar

Nunca tive mão audaz para a cozinha,
o poema sai-me morto e ensosso,
necessitado de tremoços,
não cumprindo a iguaria
os mínimos da montanha,
alcançam-me sempre na subida,
pelotão incluso,
e parece não haver saída,
panos sujos, azia,
demasiados molhos na poesia.

Disparam na noite os fusis,
e levanto-me bulímico,
comendo papéis, às três
menos um quarto
da madrugada.

Boticas

pequeno poema
nomeado
através de
um rascunho
de josé carlos
barros.

boletim metereológico

o céu enegrece anilado
é decretado o recolher obrigatório
para segurança dos peões,
nas varandas recolhem-se
os últimos estendais,
uivos caninos no ar,
nas repartições adensa-se
o vapor temporal,

o trânsito coagulou no poema,
algumas sílabas, inquietas,
abrigaram-se no último verso.

esse ene esse

A barba crescida, (en)cerrada,
matizada de pequenos grãos
de gelo,
agora sais da repartição e repartes-te
entre o todo e a parte da vagabundagem
de um horário normalizado,
fazer por vezes vida de café nunca
fez (tanto) sentido,
repartes o todo pela parte,
com o carpinteiro perfeccionista,
o pai de família desfeito,
o economista despedido no centro
da crise,
a menina que come flores silvestres
de olhos enevoados
de grande criança,
entras na vida de todos
por dentro da escrita,
e agora desenhas cidades de vento
com ruas estreitas azuis,
e não te têm visto no local
de trabalho,
já lá não apareces há bastante
tempo,
e ninguém te procura.
Será possível que te tenham esquecido
na rua, entre duas esquinas?
As sirenes ecoam no poema,
mas a urgência não te pertence.
De nada serviria atafulhares
mais um pouco o serviço
nacional da solidão.

(11/10/2011)

Bruta a noite

Jangada de versos, a cama,
náufraga de dedos nodosos

espia os contornos, rostos
ou algumas sombras deus

existirá ele a esta hora da
madrugada, demónios eles

sangrando os outros, ofício
estranho de revelar os nós

nove de outono

levanto-me com o colar de vento
sobre a cama, os lençóis
prendendo os primeiros movimentos:
do dia virá, mais tarde, a previsível luz,

como um cordão atando as poucas roupas,
com que farás versos até ao meio-dia,
à tarde, desse domingo, mastigarás
folhas de ulmeiro retornando à toca

no fim do dia, quando os últimos
pássaros descerem aos abrigos
cobrirás os finos orifícios

com uma sopa quente
dois dedos de ternura
alguns fracos livros.

(...)

ágora

perto

palco

torso nu

égua

água

verbo

corpo cru

Vento e água

numa sinfonia de cordas limpas
traço a fundura da chuva,
vento e água, abrem lentos,
a ferida de todos os nomes

com os versos reduzidos
a vértebras, o corpo urge
como flor carnívora.

TALLIS (Thomas)

dos esteios tirava a oca
sustentação do lenho

em moteto livre a boca
flutuava

ou talvez o vento lacustre
pudesse tanger a mínima
margem

da flutuação da voz
era a palavra pênsil