Unanswered question (Ives)

tenho um poema
sobre o peito
a sua lâmina brilha
incisiva (o bico rompe)
com ela recorto a pele
de encontro ao tempo

faço uma ligeira pressão
floral
o dedo comanda
um fio atravessa
em laço
faço o rubro fio
deslizar da mão
(interrogo)
com que traço?

(...)

andamos desencontrados do mundo ele que vinha aqui pousar os olhos nas folhas das árvores à beira do lago andamos de cruzamento em cruzamento em busca de um semáforo que cintile no colo da noite e liberte o néctar rubi dos amantes dois minutos no café o tráfego vai-se escoando de encontro à pele o tecido do mar ondula e a barra entra mar adentro rio adentrando-se andamos desencontrados do vento da brisa que fustiga a cara no pousio da palavra a resposta que não vinha como a maré incontida

aqui estamos sem lugar definido braços e pernas indefesos com a montanha ao alcance dos olhos tecendo o pano cru de vida em vida em morte seguindo os passos enormes da espécie somos o homem e a sua sombra dúplice água e longo lodo revestimos o corpo arqueando as ondas cindindo o corpo ao corpo na redondez de ancas braços desenhados na pele e branda madrugada

e por vezes vem o cansaço o grande e fundo cansaço encimado de chumbo no céu e alguns pássaros virão de voo em voo fazer os ninhos na casa de papel e trarão o pequeno restolho abrigando as crias erguendo os bicos ao alto titubeando penugentos os versos primaveris

e quando do fundo da terra emergirem as raízes o odor de húmus do arco da linguagem que se arredonda na mão no girar dos dedos será por fim semeado o poema

BARROSO, 2011

Estou de borco, debruçado sobre as palavras, imerso na geografia das montanhas, recolhendo por entre a névoa os fragmentos de lugares, aparentemente, vestígios que deposito, bloco a bloco nestas páginas:

Tourém, Barroso, 2 de Setembro de 1990.

LIMITE

Pátria até que os meus pés
Se magoem no chão.
Até que o coração
Bata descompassado.
Até que eu não entenda
A voz livre do vento
E o silêncio tolhido
Das penedias.
Até que a minha sede
Não reconheça as fontes
Até que seja outro
E para outros
O aceno ancestral dos horizontes.

in Diário, Vol. XVI, Miguel Torga, 1995


TOURÉM

Os olhos do poeta
passavam pelos teus,
graníticas calotes,
onde a exfoliação
do tempo lançou
as raízes incertas na
áspera fundura da terra,
receptáculo em que
o castanheiro derramou
as derradeiras folhas.

O corpo, embora a fundura
pese na paisagem dura,
cavada na distância de
séculos, flutua no límpido
manto das grandes águas.

Paulo da Ponte, Barroso, 15 de Outubro de 2011

DE ROUPÃO EM CASA

Chego a casa,
(descalço os sapatos)
e não ligo o aquecimento
ligo em vez disso
as palavras

e espero que me aqueçam
olho-as até que atinjam
o rubor de flores:
acendo um jardim
completo em casa

e agora, tendo afastado
a geada dos recantos
do quarto, posso até
florir

KB

Olho, olho os ponteiros que se escoam do tempo
e os minutos dentro do braço do mesmo tempo
que abraçam e eu permaneço fazendo as tarefas
quotidianamente, abraçando em frente ao computador

o computador abraça-me e eu, fico somente só
entre a gente, que sai e entra daquelas janelas
digo bom dia, se a janela se abre discreta
sobre a superfície baça da existência do ecrã

e lá estamos reflectidos, movemos a cabeça e
movimentamos o cursor e perdemos toda a
informação dado o erro mal calculado por um bit

um escasso bit de informação foi o necessário
para em movimento rotacional antever o desastre
que se adivinhava mesmo antes de terminar o poema.

MUSIC FOR A NEW SOCIETY (after Cale)

Saímos já sem que a roupa
formal
nos oprima a respiração,

os pequenos botões
rasgando o peito

saímos sem calendário
de regresso, por onde
os dias não pesem

e com os pés nus
erguemo-nos acima
para além do jugo
dos sapatos.

Um travo acre
o lume do tempo,
rebentando na língua
os cordões com que
a boca dirá.

(...)

domingo?
deflagram relâmpagos,
ao nível do tecto,
o cume da semana
atinge-se subindo,
subindo sempre,
até à casa do senhor.
Meia manhã de atoleiro,
o corpo entorpecido
da viagem empreendida
até à morada,
o tempo muda,
estamos expostos
à radiação:
salmo prévio,
e sardinhas ao almoço.

é-vida

Navegando por entre lixo electrónico,
e-mail e mais mensagem virtual,
emerge do fluxo residual aleatório
por vezes a fala da noite citadina
atravessando a janela do sótão
escuro, onde estou só eu sótão
e os pequenos ruídos da rua lá
em baixo onde cairei de seguida:

inanimado sem vida conhecida
sem fio de ligação à corrente.

Cadeia alimentar

Nunca tive mão audaz para a cozinha,
o poema sai-me morto e ensosso,
necessitado de tremoços,
não cumprindo a iguaria
os mínimos da montanha,
alcançam-me sempre na subida,
pelotão incluso,
e parece não haver saída,
panos sujos, azia,
demasiados molhos na poesia.

Disparam na noite os fusis,
e levanto-me bulímico,
comendo papéis, às três
menos um quarto
da madrugada.

Boticas

pequeno poema
nomeado
através de
um rascunho
de josé carlos
barros.

boletim metereológico

o céu enegrece anilado
é decretado o recolher obrigatório
para segurança dos peões,
nas varandas recolhem-se
os últimos estendais,
uivos caninos no ar,
nas repartições adensa-se
o vapor temporal,

o trânsito coagulou no poema,
algumas sílabas, inquietas,
abrigaram-se no último verso.

esse ene esse

A barba crescida, (en)cerrada,
matizada de pequenos grãos
de gelo,
agora sais da repartição e repartes-te
entre o todo e a parte da vagabundagem
de um horário normalizado,
fazer por vezes vida de café nunca
fez (tanto) sentido,
repartes o todo pela parte,
com o carpinteiro perfeccionista,
o pai de família desfeito,
o economista despedido no centro
da crise,
a menina que come flores silvestres
de olhos enevoados
de grande criança,
entras na vida de todos
por dentro da escrita,
e agora desenhas cidades de vento
com ruas estreitas azuis,
e não te têm visto no local
de trabalho,
já lá não apareces há bastante
tempo,
e ninguém te procura.
Será possível que te tenham esquecido
na rua, entre duas esquinas?
As sirenes ecoam no poema,
mas a urgência não te pertence.
De nada serviria atafulhares
mais um pouco o serviço
nacional da solidão.

(11/10/2011)

Bruta a noite

Jangada de versos, a cama,
náufraga de dedos nodosos

espia os contornos, rostos
ou algumas sombras deus

existirá ele a esta hora da
madrugada, demónios eles

sangrando os outros, ofício
estranho de revelar os nós

nove de outono

levanto-me com o colar de vento
sobre a cama, os lençóis
prendendo os primeiros movimentos:
do dia virá, mais tarde, a previsível luz,

como um cordão atando as poucas roupas,
com que farás versos até ao meio-dia,
à tarde, desse domingo, mastigarás
folhas de ulmeiro retornando à toca

no fim do dia, quando os últimos
pássaros descerem aos abrigos
cobrirás os finos orifícios

com uma sopa quente
dois dedos de ternura
alguns fracos livros.

(...)

ágora

perto

palco

torso nu

égua

água

verbo

corpo cru

Vento e água

numa sinfonia de cordas limpas
traço a fundura da chuva,
vento e água, abrem lentos,
a ferida de todos os nomes

com os versos reduzidos
a vértebras, o corpo urge
como flor carnívora.

TALLIS (Thomas)

dos esteios tirava a oca
sustentação do lenho

em moteto livre a boca
flutuava

ou talvez o vento lacustre
pudesse tanger a mínima
margem

da flutuação da voz
era a palavra pênsil